::a veces no soy yo;;

Sabes que has visto demasiadas películas de terror cuando una llamada desconocida a la media noche es capaz de meterse con tu sueño acumulado, tu calma y la noción de tus patologías.

::tras de mí::

Ríe y el mundo reirá contigo. Llora y llorarás solo.

::time after time::

Siempre pensé que si me dieran a escoger, no querría olvidar nada. Pero cada vez siento una necesidad de ir borrando mis propios pasos.

::olvídala::

Unas miradas
que se encuentran
en un café desierto,

un lunar
en tu cuello
que es capaz
de volverme loco,

y 20 segundos

para encender un pitillo,
dar un trago al vino blanco
y ver cómo llega un tipo

que te besa
con la mitad de las ganas
que lo hubiera hecho yo.

Pablo Casares

::eso sí que no puede perdonarse::

::cuando aplauden al final::

Un beso en la espalda. Una mañana con sangre. Una carretera de mal humor. Todas las patologías. Una mancha felina en los ojos. Un sapo en el corazón. Una galleta de chocolate, un agua de sandía. Y todas las demás sorpresas.

::where do we go::

Lo único por lo que valía la pena llorar era por la muerte de los conceptos y por las muecas estáticas de los ancianos. Lo sabíamos. Ahogado por la música me leíste la carta de 1970. Querida Carmen. Querido Francisco. Quién iba a decirte que. Sólo tú podrías saberlo, repetir las anécdotas de la infancia, recordar los libros leídos. Ayer fue el abandono, la isla de Eco. Dices que en retrospectiva no podrías haberme culpado. El consuelo ya nos queda corto. El reencuentro no es la vuelta pero yo sí puedo bañarme dos veces en el mismo río.

::el ruido de la podadora::

De pronto no sé ni qué día es. Recuerdo sueños con personas inesperadas en pláticas interesantes.

::esperando que caiga la noche::

En el sueño todo el mundo podía dar vueltas y transformarse en otro mientras yo seguía leyendo. Del cabello rojo al cabello negro, el hombre de papel (que era mi hombre de papel) despreciaba a los viejos amores que no hablaban francés. Sospechaba un gran símbolo en todo aquello pero en realidad no sabía. Hay muchas puertas y muchas manos sin rostros que las tocan. Yo me encierro en un cuarto y continuo leyendo. Alguien habla de escaparnos, de viajar, de detenernos en pueblos polvorientos y con demasiado calor. Yo pienso que vale la pena: en el viaje todo está cerca, el mundo es un solo escenario.
Pero no puedo terminar el libro. Es mi historia y las hojas finales están rotas.

::qué más te da::

A veces tengo la sensación de que podrías estar cerca. Es como si me mirara, fuera de mi cuerpo, durmiendo boca abajo, en Buenos Aires, con calor, esperando que regreses de un concierto.